A mulher que gostava de se chamar de heroína observou as flores de ferro explodirem no céu e comemorou com as …
A mulher que gostava de se chamar de heroína observou as flores de ferro explodirem no céu e comemorou com as crianças como se fosse uma delas. Não havia nada muito mestre nela.
Goshawk ficou por perto de olhos arregalados, pensando pensamentos que não contou a ninguém.
Ela foi quem lhe deu o nome. Ela passou três dias inteiros agonizando sobre isso, resmungando para si mesma o tempo todo. Ele quase não se lembrava de nada agora, exceto que a cor parecia estar envolvida de alguma forma. Ele não aceitou o nome nem o rejeitou. Ela também não se importou. Ela o chamou de Goshawk uma vez, depois outra, e logo se tornou simplesmente o nome dele.
Depois de observar as flores de ferro por um tempo, ela se espreguiçou preguiçosamente. Goshawk imediatamente correu até ela.
"Você vai me ensinar artes marciais agora?"
Ela coçou a cabeça. "Ainda não." Outra explosão de flores de ferro subiu. Quando o espetáculo chegou ao clímax, ela bateu palmas e comemorou novamente.
"Se isso não é do seu gosto, há muito mais para ver na feira. Posso te dar um pouco de dinheiro. Vá se divertir."
"Não. Eu quero aprender artes marciais."
"Nada disso te interessa? Na sua idade, eu estava quebrando os aparelhos do meu irmão mais velho sempre que podia."
"Não. Eu quero aprender artes marciais."
"Hm... Então você tem energia para queimar. Suba a montanha e traga um javali. Vamos comer javali hoje à noite."
"Tudo bem. Quando eu voltar, você me ensina."
Então ele foi, com nada além de seu entusiasmo juvenil. Naquela mesma noite, ele voltou com um javali sobre os ombros. Ele já tinha tentado roubá-la na estrada e perdeu. Pelas regras que conhecia, os fortes caçavam os fracos. Se ela quisesse eliminá-lo, poderia. Ele não fugiria.
Ele roeu a carne de javali, com o vapor saindo pelo nariz, os olhos fixos na mulher.
"Você não deveria ser tão forte."
Para ele, era óbvio! Ela não era implacável o suficiente. Não era difícil o suficiente. Não era cautelosa o suficiente. Toda vez que ela intervinha, era por algo que não trazia benefício algum: um mendigo à beira da estrada, uma velha enferma, crianças brigando na rua. Nada disso lhe dava vantagem! Ele cresceu brigando nas ruas e pegando comida à força. Ele conhecia a regra pela qual as pessoas viviam!
Os fracos morrem. Os fortes vivem! E então só havia uma coisa que ele queria: se tornar mais forte!
Ela olhou para ele por um longo tempo. Para o garoto sentado diante dela, cuja alegria e raiva haviam se desgastado, até que só restou uma vontade teimosa de sobreviver. Então, muito gentilmente, ela colocou uma mão em sua cabeça.
"Você não precisa se apressar tanto para se tornar forte. Um dia, você não precisará."
Mais tarde, ela lhe ensinou artes marciais. Mais tarde, ela deixou o templo. E ainda mais tarde, Goshawk aprendeu a golpear flores de ferro.
Ele nunca entendeu realmente para que servia aquele ofício. Você joga ferro derretido no ar, corre o risco de se queimar, ganha alguns suspiros de admiração—e então acabou. As faíscas morrem. O que brilhou intensamente fica preto e sem graça novamente. Tudo parecia sem sentido. E ainda assim, ele continuou fazendo isso, dizendo a si mesmo para não temer o calor ou as chamas. Porque em algum lugar dentro daquela labareda, ele ainda estava procurando a verdade por trás da força de seu mestre—uma força que era mais do que a simples lei dos fortes caçando os fracos.