La femme qui aimait se faire appeler héroïne regardait les fleurs de fer éclater dans le ciel et criait de joi…
La femme qui aimait se faire appeler héroïne regardait les fleurs de fer éclater dans le ciel et criait de joie avec les enfants comme si elle était l'un d'eux. Rien en elle ne rappelait vraiment un maître.
Autour d'elle, Goshawk observait avec des yeux écarquillés, perdu dans des pensées qu'il ne partageait avec personne.
C'était elle qui lui avait donné son nom. Elle y avait passé trois jours entiers à se torturer l'esprit, marmonnant sans cesse pour elle-même. Il n'en gardait presque plus souvenir, si ce n'est que la couleur semblait y jouer un rôle. Il n'avait ni accepté ni rejeté ce nom. Elle s'en moquait de toute façon. Elle l'avait appelé Goshawk une fois, puis une autre, et en peu de temps c'était simplement devenu son nom.
Après avoir contemplé les fleurs de fer un moment, elle s'étira paresseusement. Goshawk accourut aussitôt vers elle.
"Vas-tu m'enseigner les arts martiaux maintenant ?"
Elle se gratta la tête. "Pas encore." Une nouvelle gerbe de fleurs de fer s'éleva. Lorsque le spectacle atteignit son apogée, elle applaudit et s'exclama à nouveau.
"Si ça ne te plaît pas, il y a bien d'autres choses à voir à la foire. Je peux te donner un peu d'argent. Va t'amuser."
"Non. Je veux apprendre les arts martiaux."
"Rien de tout cela ne t'intéresse ? À ton âge, je sabotais les gadgets de mon aîné à la moindre occasion."
"Non. Je veux apprendre les arts martiaux."
"Hmm... Alors tu as de l'énergie à revendre. Monte sur la montagne et ramène-moi un sanglier. Nous mangerons du sanglier ce soir."
"D'accord. Quand je reviendrai, tu m'enseigneras."
Il partit donc, armé seulement de sa fougue juvénile. Cette nuit même, il revint avec un sanglier sur les épaules. Il avait autrefois tenté de la voler sur la route, et avait perdu. Selon les règles qu'il connaissait, les forts dominaient les faibles. Si elle avait voulu l'éliminer, elle l'aurait pu. Il ne fuirait pas.
Il mâchait la viande de sanglier, la vapeur s'échappant de ses narines, les yeux rivés sur la femme.
"Tu ne devrais pas être aussi forte."
Pour lui, c'était évident ! Elle n'était pas assez implacable. Pas assez dure. Pas assez sur ses gardes. Chaque fois qu'elle intervenait, c'était pour des choses qui ne lui rapportaient rien : un mendiant au bord de la route, une vieille femme malade, des enfants qui se battaient dans la rue. Rien de tout cela ne lui profitait ! Il avait grandi en se battant dans les rues et en volant de la nourriture. Il connaissait la loi qui régissait les gens !
Les faibles mouraient. Les forts vivaient ! Et donc, il ne voulait qu'une chose : devenir plus fort !
Elle le regarda longuement. Ce garçon assis devant elle, dont la joie et la colère s'étaient érodées, ne laissant qu'une volonté obstinée de survivre. Puis, très doucement, elle posa une main sur sa tête.
"Tu n'as pas besoin de te presser autant pour devenir fort. Un jour, tu n'en auras plus besoin."
Plus tard, elle lui enseigna les arts martiaux. Plus tard, elle quitta le temple. Et bien plus tard encore, Goshawk apprit à frapper les fleurs de fer.
Il ne comprit jamais vraiment l'utilité de cet artisanat. On jette du fer en fusion dans les airs, on risque de se brûler, on suscite quelques exclamations émerveillées—et puis c'est fini. Les étincelles s'éteignent. Ce qui brillait redevient noir et terne. Tout cela semblait vain. Pourtant, il continua, se disant de ne pas craindre la chaleur ni les flammes. Car quelque part dans cette lueur, il cherchait encore la vérité derrière la force de son maître—une force qui dépassait la simple loi du fort dominant le faible.