Peng war einmal jung gewesen, jung genug, um auf dem Sturmwind in den Himmel zu reiten. Aus den Tiefen des Abg…
Peng war einmal jung gewesen, jung genug, um auf dem Sturmwind in den Himmel zu reiten.
Aus den Tiefen des Abgrunds stieg der große Peng empor, stieg bis zur Sonne selbst, um Fäden des Lichts wie goldene Blätter zu pflücken und sie in dürre, knöcherne Hände zu drücken.
Sie war nicht wie die „Genies“, die man gemeinhin bei den Mohisten fand.
Die meisten „Genies“, so brillant sie auch sein mochten, zeigen ihre Meisterschaft nur innerhalb der Seiten von Büchern oder in den Feinheiten ihrer Erfindungen.
Doch stellt man sie vor die Aufgabe, sich mit der Welt auseinanderzusetzen, gierigen Beamten ein erzwungenes Lächeln zu zeigen, ohne dabei einen Zoll nachzugeben, einem listigen Feldwebel eine halbe Kette von Kupfermünzen für einen gelähmten Jugendlichen zuzustecken oder sich einem liederlichen Bauern zu stellen, der das von den Mohisten geliehene Saatgetreide vertrunken hatte...
Diese Genies würden wahrscheinlich ein paar unbeholfene Ausreden stammeln, bevor sie weinend in ihre Berge fliehen, zurück in die Sicherheit ihrer Schriftrollen und Mechanismen.
Doch Peng war anders.
Peng war kein bloßer Vogel, der im Himmel schwebte; wenn es nötig war, konnte sie der Fisch sein, der in den lichtlosen Tiefen lauerte.
Reichtum verwalten, um Kraft kämpfen, alle Seiten bespielen, die Segel nach dem Wind trimmen, ihr Ziel einschätzen...
Solange sie Getreide aus den Mündern der Reichen reißen konnte, um die Hungernden zu füttern, war es ihr gleich, ob sie neben Gier, Torheit und dem Absurden wandelte.
In ihrer Jugend vollbrachte sie eine Tat von großem Renommee. Damals, in der Changxing-Ära, waren die offiziellen landwirtschaftlichen Geräte von schlechter Qualität und teuer. Da sie es nicht ertragen konnte, die Saison vergeudet zu sehen, nutzte sie eine Gesetzeslücke, um modulare Bretter und Räder zu beschaffen und daraus Mechanismen für die Dörfer zu fertigen.
Sollten die Beamten zur Inspektion kommen, würden sie nichts als einen Haufen undurchschaubares Holz finden.
Die List war so meisterhaft ausgeführt, dass selbst der kleine Beamte, der ihr Silber eingesteckt hatte, bei seinen Rundgängen nur bewundernd mit der Zunge schnalzen konnte.
Peng ließ den Moment nicht verstreichen. Sie braute einen Topf grober Teestängel und lud ihn zum Ausruhen ein.
Während er auf den Weizen blickte, leerte der kleine Beamte drei Tassen dieses einfachen Gebräus. Beim Gehen „vergass“ er das Silber auf dem Tisch.
Sie traf den kleinen Beamten ein zweites Mal auf den Straßen des Kreises.
Er knabberte an einem kalten, harten Brötchen, während er Mitteilungen über eine neue Steuer anschlug.
Beim Anblick von ihr richtete er sich auf, tat unbekümmert und sprach von einer kürzlich eingereichten Petition, erwähnte beiläufig Angelegenheiten der Ernte, des Eisenschmelzens und der Inspektionen.
Er nahm unbeholfen eine amtliche Haltung ein und prahlte, dass seine Worte nun ein gewisses Gewicht hätten.
Sie lächelte und spendete ein paar Händeklatscher.
„Eines Tages werden sie das wirklich“, sagte sie.
Sie war eine Person von keiner Bedeutung; er war es auch, und es waren unzählige andere, nah und fern.
Doch diese Seelen, getrennt durch Meilen der Entfernung, durch seidene Roben und grobes Tuch, durch Meere von Tinte und Wellen von Getreide, schreiten nun denselben Pfad entlang auf ein bestimmtes Ruhm zu.
Wenn jener Tag anbricht, werden alle, die danach strebten, jubeln und lachen, ihre Hacken, ihre Tuniken oder ihre Amtstrachten schwingend, vereint in einer heftigen, gemeinsamen Umarmung.
Sie sind klein, und sie haben keine Namen.
Sie sind groß, und ihre Taten werden in den Annalen der Zeit eingraviert sein.
Bald wurden das Edikt, das es Bürgern erlaubt, Geräte zu schmieden, und Mitteilungen über eine neue Werkzeugsteuer in den Dörfern angeschlagen, die sie häufig besuchte.
Während er sich an der Freude erfreute, den Leuten robuste, selbstgemachte Werkzeuge zu bieten, stand sie im Schatten, ihr Blick schwer auf den Hinweis gerichtet.
„...Diese Steuer haben sie früher nie erhoben“, sagte sie.
„Früher musste man vom Staat kaufen. Jetzt zahlt man eine kleine Gebühr, um selbst zu schmieden. Das ist ein weitaus besseres Geschäft.“
„Wenn du das Land eines Mannes pachtest, zahlst du Pacht. Wenn du auf der Straße eines Mannes gehst, zahlst du Maut. Diese Gebühren haben ihre Gründe; niemand übervorteilt dich.“
„...Das haben sie früher nie getan“, wiederholte sie.
„Alles unter dem Himmel ist das Land des Kaisers. Selbst wenn es früher unbesteuert war, ist es nur recht, es jetzt einzutreiben.“ Er stürmte davon.
An dem Tag, als der letzte Rest Fleisch und Getreide aus dem Dorf beschlagnahmt wurde, erhängte er sich an einem Baum beim Eingang. Ein einziger Gürtel genügte.
Sie brachte einen Topf Tee zum überfüllten Grabhügel und schenkte drei randvolle Tassen ein.
Sie leerte die erste.
Alles unter dem Himmel ist das Land des Kaisers.
Aber ich habe diese Werkzeuge geschmiedet... sie gehören mir, nicht ihnen.
Sie füllte die zweite nach.
Die Werkzeuge gehören nicht ihnen; ebenso wenig die Straße.
Dieser Pfad wurde von Generationen von Dorfbewohnern getreten. Er gehört den Ahnen, nicht ihnen.
Sie goss die dritte als Trankopfer aus.
Die Felder gehören ebenfalls nicht ihnen. Die Sonne, der Mond und die Sterne; Erde, Wind, Wasser und Feuer, diese haben keinen Meister. Erst als jemand, einer Laune folgend, auf die Erde zeigte und rief ‚Dies gehört mir!‘, bekamen sie einen Besitzer...
Vor dem Meer dunkler Gräber erhob sie ihren Stab und richtete ihn wie einen langen Speer auf die Sonne.
„Dann erkläre ich“, verkündete sie, „dieser Ort gehört mir.“