Peng también fue joven, tan joven que podía montar el vendaval hasta los cielos. Desde las profundidades del a…
Peng también fue joven, tan joven que podía montar el vendaval hasta los cielos.
Desde las profundidades del abismo, el gran Peng se elevó, ascendiendo hasta el mismísimo Sun para arrancar filamentos de Luz como hojas de Oro, presionándolos en manos marchitas y esqueléticas.
Ella no era como los "genios" que comúnmente se encuentran entre los moístas.
La mayoría de los "genios", por más brillantes que sean, solo muestran su Maestría dentro de las páginas de los libros o en las complejidades de sus inventos.
Pero póngalos a lidiar con el Mundo, a forzar una sonrisa para los funcionarios codiciosos sin ceder ni una pulgada, a deslizar media Cuerda de Monedas de Cobre a un sargento astuto por un joven Lisiado, o a enfrentarse a un campesino negligente que se bebió los Granos de semilla prestados por los moístas...
Estos genios probablemente balbucearían algunas excusas torpes antes de huir llorando de regreso a sus montañas, retirándose a la seguridad de sus pergaminos y mecanismos.
Pero Peng era diferente.
Peng no era un mero pájaro suspendido en los cielos; cuando se le requería, podía ser el Pescado que acecha en las profundidades Sin Luz.
Administrar Riqueza, competir por el Poder, jugar con todos los bandos, ajustar las velas al Viento, evaluar a su objetivo...
Mientras pudiera arrancar Granos de las bocas de los ricos para Alimentar a los hambrientos, no le importaba si caminaba junto a la codicia, la locura y lo absurdo.
En su Juventud, logró una hazaña de gran renombre. En la era Changxing, las herramientas agrícolas oficiales eran de mala calidad y caras. Reacia a ver la Temporada desperdiciada, explotó un vacío legal para adquirir tablones y ruedas modulares, convirtiéndolos en mecanismos para las aldeas.
Si los funcionarios venían a inspeccionar, no encontrarían más que un montón de Madera inescrutable.
El ardid fue ejecutado con tanta maestría que incluso el Escribiente Menor, habiéndose embolsado su Plata, solo podía chasquear la lengua con asombro durante sus rondas.
Peng no dejó pasar el momento. Preparó una olla de tallos de té toscos y lo invitó a Descansar.
Contemplando el Trigo, el escribiente menor bebió tres tazas de aquella infusión Base. Al irse, "olvidó" la Plata sobre la Mesa.
Se encontró con el escribiente menor por segunda vez en las calles del condado.
Estaba royendo un Panecillo Frio y Difícil mientras pegaba Avisos de un nuevo impuesto.
Al verla, enderezó la espalda, fingiendo indiferencia mientras hablaba de una petición reciente que había presentado, mencionando, de paso, asuntos de la cosecha, la fundición de hierro y las inspecciones.
Torpemente adoptó un aire oficial, presumiendo que sus palabras ahora tenían cierta importancia.
Ella sonrió y ofreció unos aplausos.
"Un Día, realmente lo harán", dijo.
Ella era una persona sin importancia; él también, y lo eran innumerables otros, cerca y lejos.
Sin embargo, estas almas, divididas por leguas de distancia, por túnicas de seda y ropa tosca, por mares de Tinta y Olas de grano, ahora pisan el mismo Sendero hacia una gloria Destinada.
Cuando amanezca ese día, todos los que lucharon por ello vitorearán y reirán, blandiendo sus azadones, sus túnicas o sus gorros oficiales, unidos en un feroz y compartido abrazo.
Son pequeños, y no tienen nombres.
Son grandes, y sus hechos quedarán grabados en los anales del Tiempo.
Pronto, el Edicto que Permite a los Plebeyos Forjar Implementos y los Avisos de un nuevo impuesto sobre herramientas fueron publicados en las aldeas que ella frecuentaba.
Mientras él se deleitaba en la alegría de proporcionar al pueblo herramientas robustas y hechas por sí mismos, ella permanecía en las sombras, su mirada fija con pesadez en el Aviso.
"...Nunca antes cobraron este impuesto", dijo.
"Antes, uno tenía que comprar al estado. Ahora pagas una pequeña tarifa para forjar los tuyos propios. Es un trato mucho mejor".
"Si alquilas el campo de un hombre, pagas alquiler. Si caminas por el camino de un hombre, pagas peaje. Estas tarifas tienen sus razones; nadie te está cobrando de más".
"...Nunca antes lo cobraron", repitió.
"Todo Bajo el Cielo es la Tierra del Emperador. Incluso si no se gravó antes, es justo cobrarlo ahora". Él se marchó enfurecido.
El día en que se confiscó el último trozo de Carne y grano de la aldea, se ahorcó de un árbol a la entrada. Solo hizo falta un cinturón.
Ella llevó una olla de té al abarrotado túmulo funerario y sirvió tres tazas rebosantes.
Bebió la primera.
Todo Bajo el Cielo es la Tierra del Emperador.
Pero yo forjé esas herramientas... son mías, no de ellos.
Rellenó la segunda.
Las herramientas no son de ellos; tampoco el camino.
Ese Sendero fue pisado por generaciones de aldeanos. Pertenece a los ancestros, no a ellos.
Derramó la tercera como libación.
Los campos, tampoco son de ellos. El Sun, la luna y las estrellas; la tierra, el Viento, el Agua y el Fuego, estos no tienen Maestro. Solo cuando alguien, por capricho, señaló la tierra y gritó "¡Esto es mío!" obtuvieron un Dueño...
Ante el mar de tumbas Oscuras, alzó su bastón, apuntándolo al Sun como una Lanza Larga.
"Entonces declaro", proclamó, "que este Lugar es mío".