Peng já foi jovem, jovem o suficiente para cavalgar a ventania até os céus. Das profundezas do abismo, a grand…
Peng já foi jovem, jovem o suficiente para cavalgar a ventania até os céus.
Das profundezas do abismo, a grande peng alçou voo, ascendendo até o próprio sol para arrancar filamentos de luz como folhas de ouro, pressionando-os em mãos esqueléticas e ressequidas.
Ela não era como os "gênios" comumente encontrados entre os Moístas.
A maioria dos "gênios", por mais brilhantes que sejam, exibe sua maestria apenas nas páginas dos livros ou nas complexidades de suas invenções.
Mas coloque-os para lidar com o mundo, para forçar um sorriso para oficiais gananciosos enquanto não cedem um centímetro, para deslizar meio cordão de moedas de cobre para um sargento astuto por um jovem aleijado, ou para confrontar um camponês negligente que bebeu todo o grão-semente emprestado pelos Moístas...
Esses gênios provavelmente balbuciariam algumas desculpas desajeitadas antes de fugir de volta para suas montanhas em lágrimas, recuando para a segurança de seus pergaminhos e mecanismos.
Mas Peng era diferente.
Peng não era um mero pássaro suspenso nos céus; quando necessário, ela podia ser o peixe à espreita nas profundezas sem luz.
Administrando riqueza, disputando poder, jogando em todos os lados, ajustando as velas ao vento, avaliando seu alvo...
Enquanto pudesse arrancar grão da boca dos ricos para alimentar os famintos, ela não se importava se caminhava ao lado da ganância, da estupidez e do absurdo.
Em sua juventude, ela realizou um feito de grande renome. Na época de Changxing, as ferramentas agrícolas oficiais eram de má qualidade e caras. Relutante em ver a temporada desperdiçada, ela explorou uma brecha para adquirir tábuas e rodas modulares, transformando-as em mecanismos para as aldeias.
Se os oficiais viessem inspecionar, encontrariam apenas uma pilha de madeira bruta incompreensível.
O ardil foi executado com tanta maestria que até o escrivão menor, tendo embolsado sua prata, só podia clicar a língua em admiração durante suas rondas.
Peng não deixou o momento escapar. Ela preparou um bule de talos de chá grosseiros e o convidou para descansar.
Contemplando o trigo, o escrivão menor esvaziou três xícaras daquela bebida base. Ao sair, ele "esqueceu" a prata sobre a mesa.
Ela encontrou o escrivão menor uma segunda vez nas ruas do condado.
Ele estava roendo um pãozinho frio e duro enquanto colava avisos de um novo imposto.
Ao vê-la, ele endireitou as costas, fingindo despreocupação enquanto falava de uma petição recente que havia apresentado, mencionando, de passagem, assuntos da colheita, fundição de ferro e inspeções.
Ele adotou desajeitadamente um ar oficial, gabando-se de que suas palavras agora tinham um certo peso.
Ela sorriu e ofereceu algumas palmas.
"Um dia, elas realmente terão", disse ela.
Ela era uma pessoa sem importância; ele também era, e tantos outros, perto e longe.
No entanto, essas almas, divididas por léguas de distância, por vestes de seda e pano grosseiro, por mares de tinta e ondas de grão, agora trilham o mesmo caminho em direção a uma glória destinada.
Quando esse dia amanhecer, todos que lutaram por ele vão aplaudir e rir, brandindo suas enxadas, suas túnicas ou seus barretes oficiais, unidos em um abraço feroz e compartilhado.
Eles são pequenos, e não têm nomes.
Eles são grandes, e seus feitos serão gravados nos anais do tempo.
Logo, o Édito Permitindo que Plebeus Forjem Implementos e avisos de um novo imposto sobre ferramentas foram afixados nas aldeias que ela frequentava.
Enquanto ele se deleitava com a alegria de fornecer ao povo ferramentas robustas e feitas por eles mesmos, ela ficou nas sombras, seu olhar fixo pesadamente sobre o aviso.
"...Eles nunca cobraram esse imposto antes", disse ela.
"Antes, era preciso comprar do estado. Agora você paga uma pequena taxa para forjar o seu próprio. É um negócio muito melhor."
"Se você aluga o terreno de um homem, paga aluguel. Se você anda na estrada de um homem, paga pedágio. Essas taxas têm suas razões; ninguém está cobrando a mais de você."
"...Eles nunca cobraram isso antes", ela repetiu.
"Tudo sob o céu é terra do Imperador. Mesmo que não fosse taxado antes, é apenas correto cobrá-lo agora." Ele saiu furioso.
No dia em que o último pedaço de carne e grão foi confiscado da aldeia, ele se enforcou em uma árvore na entrada. Um único cinto foi o suficiente.
Ela trouxe um bule de chá para o túmulo lotado e serviu três xícaras transbordantes.
Ela esvaziou a primeira.
Tudo sob o céu é terra do Imperador.
Mas eu forjei aquelas ferramentas... elas são minhas, não deles.
Ela encheu a segunda novamente.
As ferramentas não são deles; nem a estrada.
Aquele caminho foi trilhado por gerações de aldeões. Pertence aos ancestrais, não a eles.
Ela derramou a terceira como libação.
Os campos também não são deles. O sol, a lua e as estrelas; terra, vento, água e fogo, estes não têm mestre. Somente quando alguém, por capricho, apontou para a terra e gritou "Isto é meu!" é que eles ganharam um proprietário...
Diante do mar de túmulos escuros, ela ergueu seu cajado, nivelando-o contra o sol como uma lança longa.
"Então eu declaro", proclamou ela, "este local é meu."