"¿Qué debo llevar si me dirijo al jianghu?" Xiao Shi, de ocho años, preguntó al maestro de artes marciales qu…
"¿Qué debo llevar si me dirijo al jianghu?"
Xiao Shi, de ocho años, preguntó al maestro de artes marciales que su padre había contratado, con las piernas flexionadas en posición de jinete.
El anciano, sentado sobre un rocalla en su patio, resopló y le lanzó una piedra a la rodilla.
"¿Qué deberías llevar? Las maldiciones de tu padre."
En ese entonces, Xiao Shi era un desastre ambulante—trepando tejados, escapando de casa, peleando con otros niños usando espadas de madera. Si había una forma de enfurecer a su padre, la encontraba y la repetía. El General Xiao, ya agobiado con asuntos de la corte durante el día, se despertaba en medio de la noche murmurando "Ese maldito mocoso", antes de dar vueltas en la cama. La pequeña casa en la parte trasera de la propiedad Xiao se convirtió en el refugio habitual de Xiao Shi. La frecuencia con la que se quedaba dependía de cuántas veces había sacado a su padre de la cama entre maldiciones.
Cada vez que los sirvientes escuchaban gritos como "¡Auxilio! ¡El asesinato es un crimen!" resonando desde esa habitación, suspiraban y murmuraban: "El joven señor ha vuelto a enfadar al lord".
Últimamente, el subcomandante había añadido dos cerraduras más a esa puerta.
Esta fue su peor pelea hasta ahora.
"¡Si te atreves a dejarme salir, juro que abandonaré este lugar miserable en un instante! ¡Voy a vagar por el jianghu!"
"¡En cuanto a esa señorita Shen, aunque me mates a golpes, no me casaré con ella!"
Después del discurso del "lugar miserable", se añadió otra cerradura a la mañana siguiente. Al mediodía, tras la declaración de "mátenme a golpes", el General Xiao dio una fuerte patada a la puerta:
"¡No tienes sentido de lo correcto o incorrecto!"
Pero Xiao Shi no creía que le faltara sentido de lo correcto e incorrecto. Ya lo tenía claro. Solo había dos tipos de cosas en este mundo—lo que le gustaba y lo que no. Lo que le gustaba era correcto. Lo que no, incorrecto. Y había decidido hacer solo lo correcto.
Sabía desde hacía tiempo que no se quedaría allí para siempre. Si alguna vez salía al jianghu, llevaría solo dos cosas: una flauta y una espada. La espada para combatir. La flauta para tocar después de ganar, y para contar historias. Historias que escuchó, historias que vivió.
"¿Y a quién se las contarías?"
"No importa quién las escuche. ¡Lo importante es la historia en sí! Pero te diré una cosa—seguro que no será a la señorita Shen. Realmente no me gusta."