"Que devrais-je emporter si je pars pour le jianghu ?" Xiao Shi, huit ans, les jambes fermement ancrées dans …
"Que devrais-je emporter si je pars pour le jianghu ?"
Xiao Shi, huit ans, les jambes fermement ancrées dans une posture du cheval, posa la question au maître d'arts martiaux que son père avait engagé.
Le vieil homme, assis sur un rocher dans leur cour, ricana et lui lança un caillou sur le genou.
"Ce que tu devrais emporter ? Les malédictions de ton père."
À cette époque, Xiao Shi était un véritable fléau ambulant—escaladant les toits, fuguant de la maison, se battant avec des épées en bois contre les autres enfants. S'il existait un moyen d'exaspérer son père, il le trouvait et le faisait deux fois. Le Général Xiao, déjà accablé par les affaires de la cour le jour, se réveillait au milieu de la nuit en marmonnant : "Ce maudit garnement", avant de se retourner dans son lit. La petite maison à l'arrière de la propriété des Xiao devint le repaire habituel de Xiao Shi. La fréquence de ses séjours dépendait du nombre de fois où il avait fait sortir son père du lit en jurant.
Chaque fois que les serviteurs entendaient des cris comme "À l'aide ! Le meurtre est un crime !" résonner depuis cette pièce, ils soupiraient et murmuraient : "Le jeune maître a encore énervé le seigneur."
Dernièrement, le commandant adjoint avait ajouté deux serrures supplémentaires à cette porte.
Ce fut leur pire dispute à ce jour.
"Si tu oses me laisser sortir, je jure que je quitterai cet endroit maudit en un clin d'œil ! Je vais parcourir le jianghu !"
"Quant à cette demoiselle Shen, même si tu me bats à mort, je ne l'épouserai pas !"
Après cette diatribe sur "l'endroit maudit", une serrure supplémentaire fut ajoutée le lendemain matin. En milieu de journée, après la déclaration "bats-moi à mort", le Général Xiao donna un bon coup de pied dans la porte :
"Aucun sens du bien et du mal !"
Mais Xiao Shi ne pensait pas manquer de sens moral. Il avait déjà tout compris. Il n'y avait que deux types de choses dans ce monde—ce qu'il aimait et ce qu'il n'aimait pas. Ce qu'il aimait était bien. Ce qu'il n'aimait pas était mal. Et il avait déjà décidé de ne faire que ce qui était bien.
Il savait depuis longtemps qu'il ne resterait pas ici éternellement. S'il partait un jour pour le jianghu, il n'emporterait que deux choses : une flûte et une épée. L'épée pour combattre. La flûte pour jouer après la victoire, et pour raconter des histoires. Des histoires qu'il avait entendues, des histoires qu'il avait vécues.
"Et à qui les raconterais-tu ?"
"Peu importe qui les entend. Ce qui compte, c'est l'histoire elle-même ! Mais je peux te dire une chose—ce ne sera certainement pas à demoiselle Shen. Je ne l'aime vraiment pas."