Para una familia modesta en la Avenida de la Puerta Sur, la vida no era tanto vivir como sobrevivir, una exist…
Para una familia modesta en la Avenida de la Puerta Sur, la vida no era tanto vivir como sobrevivir, una existencia que el adolescente Zhang Ankang despreciaba
.Una familia, tres comidas al día, contando cada pedacito de plata. Si tenían suerte, podían comprar restos de carne con descuento del carnicero, y eso se consideraba un festín.
Los vecinos discutían sin cesar. Hoy, una familia chismorreaba sobre otra. Mañana, el extremo este se peleaba con el oeste. Si llovía al mediodía y una familia recogía su ropa sin avisar a la otra, la próxima vez que el cielo se oscureciera o los pájaros volaran bajo, devolverían el silencio.
Cuando Zhang Ankang era joven, pensaba que estos eran los asuntos más importantes del mundo. Al crecer, se dio cuenta de lo mezquinas que podían ser las personas. ¿Por qué perder años discutiendo por tonterías? Pero su vida estaba hecha de estas trivialidades. El lugar era sofocante, demasiado pequeño. Anhelaba algo grande.
En su mente, antes de que algo grande sucediera, debería haber presagios cataclísmicos, como en los cuentos de héroes errantes.
Pero cuando las cosas verdaderamente grandes llegan, lo hacen en silencio. Sin preludio húmedo de lluvia, sin insectos volando bajo, sin tensión sofocante en el aire.
El presagio de una masacre fue más silencioso que una llovizna en la Ciudad de Kaifeng.
La campana de la Academia Hopewell aún sonaba a la hora habitual. Las calles resonaban con el bullicio de los comerciantes.
En ese entonces, pocos se habían detenido a preguntarse: ¿Por qué lucharían hasta la muerte la mayoría de las personas en este mundo?
En cuestión de horas, esa pregunta ya no necesitaría respuesta.
Para algunos, aquello por lo que darían su vida para recuperar fue alguna vez un momento ordinario, dado por sentado.
Un hogar. Tres comidas al día. Un puñado de monedas. Rogarían por el regreso de una vida tan mundana que una pelea por ropa olvidada podría prolongarse durante años.
No temas. Después de la lluvia, los incendios de la Ciudad de Kaifeng se apagarán.
No, ¿cómo podrían? Un fuego encendido por vidas humanas no puede extinguirse hasta que los últimos que las recuerdan hayan desaparecido.
En cambio, se fractura en pequeñas brasas, filtrándose en el tejido del destino. Arde bajo la piel de innumerables almas, quemando sus días, uno tras otro.