Para uma família modesta na Avenida do Portão Sul, a vida não era sobre viver, mas sobre sobreviver, um tipo d…
Para uma família modesta na Avenida do Portão Sul, a vida não era sobre viver, mas sobre sobreviver, um tipo de existência que o adolescente Zhang Ankang desprezava
.Uma família, três refeições por dia, contando cada pedaço de prata. Se tivessem sorte, podiam comprar pedaços de carne com desconto do açougueiro, e isso era considerado um banquete.
Os vizinhos discutiam sem parar. Hoje, uma família fofocava sobre outra. Amanhã, o lado leste brigava com o oeste. Se chovesse ao meio-dia e uma família recolhesse a roupa sem avisar a outra, na próxima vez que o céu escurecesse ou os pássaros voassem baixo, eles devolveriam o silêncio.
Quando Zhang Ankang era jovem, achava que esses eram os assuntos mais importantes do mundo. Conforme cresceu, percebeu como as pessoas podiam ser mesquinhas. Por que desperdiçar anos brigando por bobagens? Mas sua vida era feita dessas trivialidades. O lugar era sufocante, pequeno demais. Ele ansiava por algo grande.
Em sua mente, antes que algo grande acontecesse, deveria haver presságios arrasadores, como nas histórias de heróis errantes.
Mas quando as coisas verdadeiramente grandes chegam, elas vêm em silêncio. Nenhum prelúdio úmido de chuva, nenhum inseto voando baixo, nenhuma tensão sufocante no ar.
O presságio de um massacre foi mais silencioso que uma chuvisco na Cidade de Kaifeng.
O sino da Academia Hopewell ainda tocava no horário habitual. As ruas zumbiam com o barulho dos mercadores.
Naquela época, poucos pararam para se perguntar: pelo que a maioria das pessoas neste mundo lutaria até a morte?
Em poucas horas, essa pergunta não precisaria mais de resposta.
Para alguns, a coisa pela qual dariam a vida para recuperar era, um dia, apenas um momento comum, dado como certo.
Um lar. Três refeições por dia. Um punhado de moedas. Eles implorariam pelo retorno de uma vida tão mundana que uma briga por roupa esquecida poderia se arrastar por anos.
Não tema. Depois da chuva, os incêndios da Cidade de Kaifeng se apagarão.
Não, como poderiam? Um fogo aceso por vidas humanas não pode ser extinto até que os últimos que as lembram se vão.
Em vez disso, ele se fragmenta em pequenas brasas, infiltrando-se no tecido do destino. Arde sob a pele de incontáveis almas, queimando seus dias, um após o outro.