Lan Ao chérissait le son de la poésie, attirée non par son sens mais par son rythme et sa fluidité. Fang Bai, …
Lan Ao chérissait le son de la poésie, attirée non par son sens mais par son rythme et sa fluidité. Fang Bai, quant à lui, se délectait à en explorer les profondeurs, remodelant souvent les vers qu'il récitait.
Ils étaient jeunes alors, errant le long des sentiers étroits entre les champs, murmurant des mélodies sous la lumière de la lune. Lorsque la nuit s'épaississait de rosée, Fang Bai la raccompagnait chez elle, et elle restait assise près de la lampe, attendant les longues heures jusqu'à l'aube.
Le livre de poésie restait ouvert devant elle nuit après nuit, ses vers familiers gravés au plus profond de son cœur.
Nuits d'hiver, jours d'été.
Après le long voyage de la mort, retourne à la maison.
Fang Bai lui avait dit que ces vers signifiaient que les vrais amants se retrouveraient, et qu'après leur mort, ils seraient certainement réunis.
Une si belle promesse.
En ces jours d'amour tendre, le poème était doux comme du miel pour son âme.
Jours d'été, nuits d'hiver.
Après le long voyage de la mort, retourne à la maison.
Comme ces mots semblaient réconfortants...
Mais dans les nuits sans fin de chagrin et de douleur qui suivirent, lorsqu'elle finit par lâcher ces paroles cruelles et refusa de regarder en arrière, le poème devint amer—comme une gorgée de fiel.
Les jours sans toi brûlaient comme des étés torrides ; les hivers s'étiraient sans fin, froids et insupportables.
Quand je ne serai plus, viendras-tu sur ma tombe ? Si je repose en paix éternelle, la paix me trouvera-t-elle ?
Les nuits dans la Vallée Creuse étaient froides et silencieuses ; la solitude semblait tout envelopper. Elle cachait ses sanglots dans le vent nocturne.
Les glycines s'enroulaient dans les fourrés d'épineux jaunes ; les raisins sauvages s'étalaient sur les tombes abandonnées. Mon bien-aimé repose ici—qui lui tient compagnie ?
Les glycines s'enroulaient dans les branches de jujubiers aigres ; les raisins sauvages s'étalaient sur les tombes désertes. Mon bien-aimé repose ici—qui lui tient compagnie ?
Je suis né(e) dans ce monde—où la douleur est-elle absente ?
Son oreiller brille de poli ; sa couverture brodée rayonne de grandeur. Mon amour repose ici—qui partage son sommeil ?
Je ne peux être avec toi—alors, quand mon cœur ne se brise-t-il pas ?
La brise au Col du Bosquet de Pêchers était douce, presque tendre. Son plan, comme les pièges qu'elle avait tissés, était impeccable.
Utilisant le secret du Maître de la Paume Féroce comme appât, elle attira Fang Bai—le ligota avec les souvenirs de leur amour passé, le maîtrisa avec des aiguilles empoisonnées et le menaça avec sa lame.
Quand Lan Ao rengaina enfin son épée, Fang Bai gisait immobile au sol. Parfait. Elle n'avait pas vacillé une seule fois.
Pourtant, elle ne réclama pas la Pêche d'Or.
Fang Bai ne céderait jamais. Elle le connaissait aussi profondément qu'elle-même.
Leur amour avait été bref, mais il s'étirait sur une vie—si intimement entrelacé, comme s'ils partageaient la même sépulture.
Elle avait échoué à saisir la Pêche d'Or, mais même ce trésor ne pouvait plus la sauver maintenant.
Elle mourait.
Qu'est-ce que la mort sinon le froid, la solitude, la douleur—le désespoir absolu d'un avenir à jamais perdu ?
Si c'était le cas, elle était déjà morte mille fois, dix mille fois.
Qu'avait-elle encore à craindre ?
Seule parmi les fleurs de pêcher, elle pensa à Fang Bai, qui affrontait la mort sans peur ; à son père, accablé par la honte ; et à sa propre vie, traquée sans relâche par l'ombre de la mort.
Une nuée d'oiseaux passa au-dessus d'elle.
Lan Ao dit à Xiaopan de se souvenir d'elle ainsi :
Quand la mort est venue pour moi, je me suis tournée vers elle, l'enveloppant dans mes bras.
J'ai quitté ce monde comme un oiseau s'envolant de sa branche—non emporté par la tempête, mais y résistant avec détermination.
Le monde est une cage, et par ma mort, j'en ai brisé les barreaux.
Vêtue des robes de l'Ordre des Liens d'Encre, elle altéra son apparence par un déguisement, prête à assister au banquet au nom de Fang Bai.
Même dans cette forteresse, solide comme le fer et entourée d'ennemis, où le danger se cachait dans chaque regard, ses chances de succès étaient minces—mais sa résolution était inébranlable.
Mieux vaut agir follement que de se rendre sans combattre.
Sans toi, les hivers s'étirent sans fin ; les étés brûlent d'une chaleur insupportable.
Je serai enterrée avec ma "Voie" et ma "Justice". Qui se tiendra à mes côtés ?
Les lames la transpercèrent, et dans ses derniers instants, elle crut voir Fang Bai se précipiter à ses côtés.
Les jours sans toi brûlaient comme des étés torrides ; les hivers s'étiraient sans fin, froids et impitoyables.
Mon bien-aimé sera mis au repos avec sa "Voie" et sa "Justice".
Qui se tiendra à ses côtés ?
Moi.