Sun Letian acabara de arrumar o molho que sua mãe havia cozinhado no dia anterior. Ele estava limpando uma man…
Sun Letian acabara de arrumar o molho que sua mãe havia cozinhado no dia anterior. Ele estava limpando uma mancha quando o primeiro cliente do dia entrou.
"Ora, veja só. Nova prensa?" O cliente era um homem de aparência amigável, na casa dos quarenta ou cinquenta anos.
"Sim. Troquei há alguns anos." Sun Letian sorriu. "O que posso lhe servir?"
"Da última vez que vim, você ainda ajudava sua mãe com os livros. Agora você está tocando a barraca sozinho. Bom. Muito bom."
O cliente pediu a tigela mais simples de macarrão Hele, mais uma porção extra de molho.
Sun Letian colocou a massa na prensa e observou fios finos saírem da parte de baixo, enrolando-se perfeitamente na tigela. Quando era garoto, ele achava aquilo fascinante: uma bola rechonchuda de massa entrava, e uma tigela de macarrão fino saía. Com alguns ajustes, você podia até prensar formatos diferentes.
Sempre que sua mãe não estava olhando, o pequeno Letian se aproximava na ponta dos pés, olhos arregalados, esperando o macarrão aparecer como um truque de magia. Se ela estivesse ocupada demais para repreendê-lo, ela colocava molho sobre o macarrão que ele prensava e servia a um cliente.
Ele ficava de lado, estudando o rosto do cliente. O menor sinal de satisfação o deixava secretamente orgulhoso o dia todo, convencido de que havia feito algo importante.
Clientes iam e vinham. A prensa quebrou, foi consertada e substituída novamente. Hoje em dia, Letian já não achava nada mágico naqueles fios longos e finos.
Mas algumas palavras de elogio de um cliente ainda podiam deixá-lo feliz. Ele guardava cada elogio com carinho, reservando-os para contar à sua mãe quando chegasse em casa.