Man sagt, man könne die Zukunft eines Kindes bereits mit drei Jahren erkennen, doch seit dem Moment, als Zhang…
Man sagt, man könne die Zukunft eines Kindes bereits mit drei Jahren erkennen, doch seit dem Moment, als Zhang Ankang geboren wurde, begann Liu Yueying sich zu sorgen. Ihr Junge war lauter und wilder als andere Kinder, und je lebhafter sie sind, desto schwerer ist es, sie an einem Ort zu halten. Früher oder später werden sie gehen. Doch was konnte Liu Yueying tun? Sie war nie eine, die umherstreifte. Sie wusste, die Welt war weit, und sie wusste, dass nichts von dieser Weite ihr gehörte.
Die Konditoreien, die die Straßen in Kaifeng-Stadt säumten, die Laternen, die die ganze Nacht gespielt brannten, die hohen Beamten und Adligen, über die die Leute mit gedämpfter Stimme flüsterten, die prächtigen Höfe, die in Teehaus-Geschichten erwähnt wurden, Gerüchte über Gold, Juwelen und exotische Tiere, die aus der Ferne geschickt wurden... Doch das waren nur Träume, die aus Worten gesponnen wurden. Was hatte diese Kaifeng-Stadt mit ihr zu tun?
Es gab zwei Kaifeng-Städte in dieser Welt: eine für diejenigen, die hoch oben standen, und eine für das einfache Volk.
Sie lebte in Letzterer. Für sie bestand diese Stadt nur aus einem Haus, einem Laden und nun diesem Kind.
Mit sanfter Stimme beruhigte sie das weinende Baby. Draußen warf die Sommersonne gesprenkelte Schatten durch die Bäume. Der Wind rauschte in den Blättern, schlüpfte durch ihr kleines Fenster und strich über ihre Gesichter. Das ahnungslose Kind griff nach den tanzenden Schatten, und dann hörte sie es: ein Lachen so rein, dass es jede Sorge in ihrem Herzen übertönte.
In den folgenden Jahren wedelte sie ein geflochtenes Grasblatt vor den Augen des Kindes, um dieselben glucksenden Lacher zu entlocken.
"Keine Tränen mehr? Du lachst über den Wind in den Blättern und hörst auf zu weinen, wenn du sie siehst. Du bist für die Bäume bestimmt, mein Schatz. Wie wäre es mit dem Spitznamen Shusheng?"
"Unser Shusheng... Mögen alle Bäume der Welt über dich wachen... Dich beschützen..."
Man sagte, Kinder ändern sich, wenn sie erwachsen werden. Nachbarn und Verwandte beruhigten sie: Mach dir keine Sorgen, wenn er jetzt klein ist, er wird wachsen. Mach dir keine Sorgen, wenn er schüchtern ist, er wird mit der Zeit die Welt erkunden.
Doch was für ein Mann würde ihr Kind werden?
Sie würde es nie sehen. Der Junge, der einst über das Flüstern des Windes in den Blättern lachte, wurde zu einem Mann, der beim Anblick von Bäumen weinte.
Wenn die Brise die Blätter draußen bewegte, schmerzte Zhang Ankang vor Sehnsucht und doch fürchtete er diesen Klang.
Niemand kann den Wind befehlen. Er erhebt sich nicht aus Nostalgie, noch verstummt er aus Angst. "Der Baum mag Ruhe suchen, doch der Wind wird nicht aufhören", wie das Sprichwort sagt.
Er versuchte, nicht daran zu denken, doch er konnte nicht aufhören.
In einem anderen Wind, einem, den er nie erreichen konnte, über einem endlosen Weizenfeld in Ebene Feld, wo der Sturm die Halme wie Wellen kräuselte, täuschte dieser Klang eine sterbende Mutter vielleicht sogar für einen Moment lang, sie sei an jenem Sommernachmittag zurückgekehrt? Zu den gesprenkelten Schatten, dem Lachen des Kindes an der Tür?
Und so hielt sie es für ihr Zuhause.
Sie war zu Hause. Zurück in der Zeit, als—
Die Glocke der Hopewell Akademie noch läutete. Eine Schale mit Akazienblattnudeln auf dem Herd köchelte. Der Unsterbliche Baum war nur ein gewöhnlicher alter Akazienbaum. Und die Legende vom Goldblatt-Krieger existierte noch nicht.