Ein schöner Tag, um Getreide zu trocknen, die Art von Tag, an dem man es nicht einmal wenden muss. Im Hof fegt…
Ein schöner Tag, um Getreide zu trocknen, die Art von Tag, an dem man es nicht einmal wenden muss.
Im Hof fegte Fang Bai sanft und sammelte verstreute Weizenähren, die der Wind verweht hatte. Die Küken folgten ihm auf den Fersen und stürzten sich auf die Spreu, die der Besen aufwirbelte.
Jenseits des Zauns rief die Nachbarin ihm warmherzig, aber mit einem Hauch von Warnung zu, dass der Wind die Tage nur kälter machen würde. Ihre Worte schweiften umher, doch das Gespräch kehrte immer wieder zu der Tatsache zurück, dass er keine Seele hatte, die ihn wärmte.
Ohne eine Pause im Fegen zu machen, zwinkerte Fang mit einem spielerischen Lächeln und stupste die Küken mit dem Fuß an. "Ich habe hier genug ‚Verwandte‘, die jeden Tag kreischen und herumtoben. Was für ein Kopfzerbrechen. Noch eine mehr, und es gäbe überhaupt keine Ruhe mehr. Ah, vielleicht sollte ich aufs Feld gehen und frische Luft schnappen."
Er schulterte seine Hacke und machte sich schnell davon, während die Nachbarn hinter ihm kopfschüttelnd und seufzend zurückblieben.
Die verstreuten Körner zwischen den Furchen waren für das menschliche Auge kaum sichtbar, doch die Spatzen wussten immer, wo sie zu finden waren. Während Fang langsam das Land bearbeitete, behielt er die munteren Vögel im Auge, die hin und her flatterten. Sobald einer in der Nähe landete, winkte er sanft mit der Hand und scheuchte ihn weg. Erst wenn sie aufflogen, bückte er sich, um die verschmutzten Körner aufzusammeln, blies den Staub ab und steckte sie sorgfältig in seine Tasche.
Die letzten beiden Laternen-Persimonen im Leisure Garden waren gerade verkauft worden. Diese Szene hatte sich tagelang wiederholt. Fang hatte sich daran gewöhnt.
Der Himmel wechselte von einem tiefen, samtigen Blau zu einem strahlenden Orange und Purpur, als er schweigend die untergehende Sonne hinter den Hügeln betrachtete. Obwohl er die Persimonen verpasst hatte, erhaschte er einen Blick auf das atemberaubende Abendrot, das sich über die Erde erstreckte.
In der stillen Schönheit der Dämmerung verloren, wanderte er umher, ohne zu bemerken, wohin er ging, bis plötzlich eine reife Persimone herunterfiel und sanft gegen seinen Kopf prallte. Die Frucht war überreif, ein klebriges Durcheinander, das seine Haare verfilzte. Er hielt die Frucht in seinen Händen und suchte schweigend nach jemandem, um diesen einfachen Moment zu teilen.
Doch alles, was ihn begrüßte, war der stille, einsame Persimonenbaum, der sich gegen das Verblassende Licht erhob.
Eine leise Einsamkeit begleitete ihn, als er darüber nachdachte, dem seltsamen Märchen, das er gesponnen hatte, einen Epilog hinzuzufügen. Die Geschichte handelte von einem Geistertier, dessen Fell zu einem müden Gelb verblasst war, das in den Mutterleib eines Hundes geworfen und mit dem niedrigen Namen "Ahuang" versehen wurde, doch es vergaß nie, dass es als Löwe geboren wurde. Obwohl seine Knochen in einem häuslichen Hof gefangen waren, unterschied es sich durch sein Verhalten: Es jagte weder Katzen noch Hasen, verweigerte Reste und Abfälle, entzog sich seinen Pflichten als Hund, bis es schließlich vom himmlischen Donner erschlagen wurde.
Zurück am Steintisch in seinem Hof vermischten sich Tintenflecken noch immer mit verstreuten Weizenkörnern, die die Küken zurückgelassen hatten. Fang nahm eine verirrte Spelze zwischen seine Finger. Von einem plötzlichen Impuls bewegt, griff er erneut zum Pinsel. Als Ahuangs verblassende Seele flackerte, brachten Vögel Tau und bedeckten den Hund mit Federn, als vollführten sie ein Ritual der Wiedergeburt. In diesem Moment löste sich Ahuangs goldene Gestalt in Rauchwolken auf und vermischte sich sanft mit dem Morgennebel. Ein so friedlicher, zarter Abschied, umgeben von der Wärme dieser gefiederten Gefährten, schien... am Ende gar nicht so schlecht.
Aus der Ferne durchbrach das Geschrei einer Gruppe junger Burschen die Stille. Ihre weißen Roben waren mit Schlamm verkrustet und staubverhangen. Sie hielten Karten in den Händen, ihre Gesichter eine undurchdringliche Mischung aus Verwirrung und Hoffnung.
Fang war bereit für eine spöttische Bemerkung, doch dann bemerkte er die leeren, schockstarren Blicke in ihren Augen. Die abgerissenen Jugendlichen hellten sich plötzlich auf, stolperten und fielen übereinander, nur um schließlich in einem Haufen vor seinen Füßen zu landen.
"Meister Fang! Onkel Fang! Sie sind Meister Fang, nicht wahr?"
Als er ihre Kleidung erkannte, zog sich Fang Bais Herz zusammen, obwohl er eine barsche Zurechtweisung vortäuschte. "Mein lieber Bruder... hat er in letzter Zeit nur noch Dummköpfe angeworben?"
Dann brachen die Dämme. Diese Tränen... sie waren beunruhigend. Der orangefarbene Himmel war nun von einer sonnenblutroten Färbung durchzogen.
"Meister... unsere Tintengebundene Ordnung... sie ist fort..."
Der Wind war wirklich gekommen. Und es würde nur noch kälter werden.