Текст
"Твоё имя?"
"Се Кэцзю."
"Откуда родом?"
"Должно быть... из Инчжоу."
"Должно быть?" Младший чиновник, отвечающий за набор, поднял глаза и прищурился, разглядывая человека перед собой.
Рост подходит, возраст в норме, телосложение... явных увечий нет. Сойдёт. Чиновник удовлетворённо кивнул, облизнул кисть и сделал пометку.
"Ли Цзинсин, как только войдёшь в лагерь — соблюдаешь правила. Понял?"
Лучше меньше хлопот, чем больше. В этом мире кто станет красть чужое имя, чтобы стать простым гренадером?
"Се Кэцзю" — станет.
Он выполз из горы трупов. Город пал, его генерал сдался, товарищи исчезли, но Небеса сыграли злую шутку, позволив ему выжить.
Живой, но в этом огромном мире у него не было ни корней, ни цели.
Когда последняя монета на вино была потрачена, он продал себя обратно в армию под именем своего командира взвода.
Как будто тот всё ещё здесь.
...
"Твоё имя?"
"Чжоу Фугуй."
"Цель визита?"
"Доставить письмо. Мой дальний брат, Чжао Те, служит в обороне города Луань. Если можно..." Ловким движением он достал бурдюк с вином и протянул стражу.
"Ладно, ладно, проходи. Откуда это вино? Такой изысканный аромат." Страж откупорил его, вдохнул запах и махнул рукой, разрешая войти.
Лучше меньше хлопот, чем больше. В этом мире у кого нет бедных родственников?
У "Чжоу Фугуя" не было.
Его родители умерли рано, не успев дать ему настоящее имя. Поэтому, когда он вступил в армию, использовал лишь грубое детское прозвище.
Говорят, простое имя помогает выжить. Он часто думал, что его имя, должно быть, слишком простое — иначе почему Небеса отказываются забрать его?
Почему такой, как он, без связей и дома, остаётся в живых, а те, у кого были семьи и любимые, погибли на поле боя?
Он мог лишь нести свой рюкзак с последними письмами и выплатами семьям погибших братьев. С каждым новым местом он принимал новое имя.
Как будто они все ещё здесь.
...
"Твоё имя?" На этот раз вопрос задавал он.
"Меня зовут Чжао Буи."
"Твой дядя — Чжао Ши?"
"А? Вы знаете моего дядю, господин? Он уже много лет в армии. Настоящий герой!"
Он не знал Чжао Те, но знал Чжао Ши. Брата, который писал свои последние слова рядом с ним; того, кто пал у форта Цзиньань и не вернулся.
Среди всех домов Луаньчэна, где ткали полотно, найти семью Чжао было непросто. Но как только он увидел лицо мальчика, понял — поиски окончены.
Он достал письмо, долго хранившееся у его сердца, и вручил его Чжао Буи, чтобы тот передал Чжао Ши.
Чжао Буи посмотрел на заляпанный кровью конверт, затем на человека под бамбуковой шляпой. Казалось, до него что-то дошло.
"Дядя... он... он не вернётся, да?"
Не найдя слов для ответа, он лишь потрепал мальчика по голове и развернулся уйти.
Сзади раздался юный голос: "А вы, господин? Как вас зовут? Мы ещё увидимся?"
Он махнул рукой и бросил имя: "Дин Сяньчжэнь."
Он помнил его — парня не старше Чжао Буи. Только... тот тоже не найдёт дороги домой.
Прошли незаметные сезоны...
У городских ворот стража проводила обычный досмотр толпы, готовящейся к выходу.
"Твоё имя?"
"Мэн Куань."
"Мэн Куань... Куда путь?"
"На север."
"Какие дела?"
"Найти человека. Доставить письмо."
"Мэн Куань" надвинул поля новой шляпы и растворился в толпе, движущейся на север.
Он знал, что многие всё ещё ждут возвращения этих имён или вестей, которые они несут.
А что до него? Для того, кого никто не ждёт, имя — давно утраченная роскошь.